第207章 菲律宾的雨季来得格外早

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1942年6月，菲律宾的雨季来得格外早。

潮湿的空气裹挟着硝烟与腐殖质的腥气，钻进乔纳森·温莱特的鼻腔。他站在科雷希多岛潮湿的坑道里，指尖摩挲着钢笔，墨水在投降书上晕开一片深蓝，像被雨水打湿的伤口。远处传来零星的枪声，像垂死者的喘息，断断续续地刺入耳膜。

“将军，您不必亲自……”副官的声音哽在喉咙里。

温莱特摇头，笔尖划过纸面时发出沙沙的轻响，仿佛某种昆虫在啃噬树叶。他想起149天前，麦克阿瑟离开时拍在他肩上的手掌温度，干燥而滚烫，像一把即将燃尽的火炬。如今，那温度早已冷却，只剩下投降书的重量，沉甸甸地压着他的指节。

——3万美军，名菲律宾士兵。数字在脑海中翻涌，化作一张张年轻的面孔。他记得其中一名叫汤姆的列兵，曾在战壕里用变调的口琴吹奏《美丽的美国》，琴声被炮火震得支离破碎。现在，那把口琴大概正躺在某具肿胀的尸体旁，铁锈混着血水，在雨水中慢慢腐烂。

马尼拉湾的浪涛拍打着锈迹斑斑的日军运输船。

战俘们被驱赶着登上甲板，脚步踉跄，像一群被抽走灵魂的木偶。温莱特走在队伍末尾，靴底黏着潮湿的泥沙，每走一步都发出“咯吱”的闷响。突然，他听见一声压抑的啜泣——是个菲律宾少年兵，脖颈上还挂着半枚圣母像，银链子深深勒进晒脱皮的皮肤里。

“低头！”日军守卫的枪托砸向少年后背，金属撞击骨头的闷响让温莱特胃部痉挛。他下意识伸手，却被另一名美军战俘拽住手腕。

“别动，将军。”对方的声音像砂纸摩擦，嘴唇干裂渗血，“活着……才能带他们回家。”

海风卷着咸腥扑来，温莱特尝到了自己齿间的铁锈味。

华盛顿的暴雨夜，罗斯福的轮椅碾过白宫橡木地板，发出细微的“吱呀”声。

“日军拿下了马来群岛。”海军上将金将电报揉成一团，纸团落进壁炉时腾起一簇幽蓝的火苗，“他们在太平洋上势如破竹。”

总统凝视着窗外的雨帘，玻璃映出他凹陷的眼窝。“夏威夷还在我们手里。”他突然说，手指轻叩轮椅扶手，节奏像摩尔斯电码，“日本人的战略失误……会成为他们的绞索。”

地图上的太平洋被台灯镀上一层昏黄，罗斯福的指尖从珍珠港划向菲律宾，停在那片被红铅笔圈出的岛屿。恍惚间，他闻到雪茄与碘酒混杂的气息——那是战争的味道，苦涩而锋利。

战俘营的铁丝网上挂着几缕棉絮，像枯萎的藤蔓。

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